Petits poèmes, à l'usage de l'enfance

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Conte de Théodore.

Un jour nous étions réunis

Chez notre vieille Marguerite

Qui sait des contes si jolis;

A ses bons et petits amis,

Elle donnait, pour leur visite,

Du chocolat et des biscuits.

Nous lui faisions cent demandes par heure.

‘Ça, nous dit-elle enfin, chers enfans, nous avons,

Vous le savez, quatre saisons:

Quelle est, selon vous, la meilleure?’

- ‘La saison, dit alors ma soeur,

Qui me plaît et m'est la plus chère,

C'est celle où l'on voit tout en fleur.

On va cueillir, dans le parterre,

Des guirlandes et des bouquets;

Et l'on entend, dans les bosquets,

Sous les branches du verd feuillage,

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De mille oiseaux le doux ramage.

 

C'est alors le Printemps.’ - ‘Quant à moi, dit Victor,

 

L'Hiver me plaît bien mieux encor:

 

Nous entendons conter des histoires charmantes;

 

Assis près du feu, nous buvons

 

Du chocolat, et nous mangeons,

 

Le soir, des gaufres excellentes.’

 

 

 

- ‘Et moi, de toutes les saisons,

 

Je choisis l'Été, répond Claire:

 

C'est Kermesse! on s'amuse, et l'on n'a rien à faire.’

 

 

 

- ‘Eh bien! dis-je, moi, je préfère

 

Celle où les fruits sont mûrs. Nous voyons, sur nos pas,

 

Tomber des abricots et des pêches vermeilles,

 

Dont nous remplissons nos corbeilles!

 

C'est l'Automne alors, n'est-ce pas?’

 

 

 

‘Enfans, dit Marguerite, il faut vous satisfaire;

 

Écoutez: c'est l'Hiver qui rend le sol fécond:

 

On doit tailler chaque arbre, on doit fumer la terre;

 

Et c'est pendant l'Hiver que ces travaux se font.

 

Pour nous donner des fruits, ajouta-t-elle,

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Un arbre doit fleurir: cette saison s'appelle

 

Le Printemps. Puis les fruits doivent croître et mûrir;

 

C'est l'Été qui le fait. Enfin, il faut cueillir

 

Tous ces fruits que le ciel nous donne,

 

Et c'est un plaisir de l'Automne.

 

 

 

Vous devez donc, mes chers enfans,

 

Dans toutes les saisons nouvelles,

 

Louer de Dieu les bontés paternelles,

 

Et toujours être bien contens.’