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Charité
Deux coeurs s'étreignent dans l'obscurité de leur sang,
un vaste filet noir les étrangle sous l'angoisse.
Derrière l'os pointu des hommes les coeurs buttent,
se contractent en pomme pour passer les mailles,
joindre et trouver la voie d'anarchie parfaite,
et le fruit embaumé de l'essence infernale.
Plus haut, le baiser des hommes, dans le relent de tabac,
de foin mouillé, de mare salée.
Une nouvelle fois le baiser,
simulacre ténébreux de l'espoir.
Rien n'éclate ni ne s'effondre,
ni une miette de résine, ni une perle de sperme.
Une buée d'âcre salpêtre se confond
aux dards de la pluie pleine d'oeufs de grenouilles,
et rien ne s'ouvre qu'un ciel rude,
une poche puante en cuir de truie.
Une nouvelle fois le baiser,
qui n'est pas le jaillissement brusque
de la révélation du mystère,
l'ouverture définitive des valves,
le torrent du chaos qui nourrisse enfin l'Anté-Christ.
Il ne commence qu'un départ captif,
promène des pas sur le cercle peint du cirque.
Or, ils côtoient la même route,
dans l'étuve du soir de suie,
où les couleurs se sont gorgées de boue.
L'homme à la tête d'insecte marche peut-être encore:
celui qui suit fond dans le nuage saumâtre,
une lune bleue demeure sur son crâne,
sur la poussière du front étrusque,
un sou de cuivre, un disque chiffré,
qui dans la créature ne laisse qu'un citoyen
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Celui qui suit se résorbe dans la poix,
passe entre d'horribles mendiants,
des groupes agités par le souffle d'orage,
enfouis dans une mort ignoble, debouts, dressés.
scintille veulement parmi eux,
l'homme se décolle de la glue de poisson,
il sort de la nuit grasse, leur verse l'aumône!
lentement il se dénude le bras jusqu'à l'épaule,
le pesant corps noir se penche.
La tête d'insecte vomit sur une copulation d'ombres
où le crâne étrusque remue sous son chiffre,
il en sort étrange, neuf, louche, proche, lointain.
‘Lépreux! lépreux! gâchis de lépreux gris!’
Allongeant la main vers les nausées de l'insecte
il grogne entre ses doigts, vil et sale,
- ‘Tu ne connais pas l'altruisme’
Et je me retrouve, marchant dans l'ordure nocturne,
vêtant de charpie la verge d'un chien,
j'essuie des doigts son oeil chassieux.
En don d'aîné Labre me tend une pincée de poux et un taon,
Julien l'hospitalier est mon frère
me désigne, comme à un amateur, son lépreux.
Ma bassesse, dilettantisme d'évangile,
ma vaste incommensurable veulerie,
longue plage de cachalots pourris,
tord mes nerfs dans le dégoût,
sous le crépitement du tambour de la nausée.
Des hoquets noirs frappent les arbres tordus,
le chien à la verge de toile blanche
court en chenille, part et revient,
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périple dans les branches de glu sombre.
Puis le chemin s'évanouit ou tourne sur lui-même
Les cris des mendiants crèvent
tels des fruits de pus vert.
Alors l'éruption des chancres,
le peuple avec la forêt, glissent dans le triomphe de l'infâme,
les escargots avancent sonnant pour la gloire,
une lave puante porte en bouillant
sur son dos luisant de morpion géant
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