Gedoemde dichters

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La culture indienne

Je suis venu au Mexique prendre contact avec la Terre Rouge

et elle pue comme elle embaume;
elle sent bon comme elle puait.

Cafre d'urine de la pente d'un vagin dur,
et qui se refuse quand on le prend.

Camphre urinaire de l'éminence d'un vagin mort,
et qui vous soufflette quand on l'étend,

quand on mire du haut du Mirador du Pitre,
tombe cloutée du père affreux,

le trou à creux, l'âcre trou creux, où bout le cycle des

poux rouges,

cycle des poux solaires rouges,
tout blancs dans le lacis des veines de l'un d'eux.

Qui ça deux, et lequel des deux?
Qui, les deux?
au temps
septante fois maudit
où l'homme

se croisant lui-même

naissait fils
de sa sodomie
sur son propre cul
endurci
Pourquoi deux d'eux,
et pourquoi de DEUX?

Pitre affreux de père mimire,
immonde pitri parasite, dans creux mamiche retiré du feu!

Car les soleils qui passent tout ronds ne sont rien auprès

du pied bot

de l'immense articulation de vieille jambe gangrène,

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vieille jambe ossuaire gangrène, où mûrit un bouclier d'os,

 

la levée souterraine guerrière

 

des boucliers de tous les os.

 

 

 

Qu'est-ce à dire?

 

Ça veut dire que papa-maman n'encule plus le pédé-

 

raste inné,

 

 

 

l'immonde boutis des partouses chrétiennes,

 

interlope entre ji et cri,

 

contracté en jiji-cricri,

 

 

 

et ça veut dire que la guerre

 

remplacera le père-mère

 

là où le cul faisait barrière

 

contre la peste nourricière

 

de la Terre Rouge enterrée

 

sous le cadavre du guerrier

 

mort

 

pour n'avoir pas voulu passer

 

par le périple du serpent

 

qui se mord la queue par devant

 

cependant que papa-maman

 

lui met le derrière en sang.

 

 

 

Et qu'à y regarder de près,

 

dans la tranche tuméfiée de la jambe du vieux fémur

 

couperosé

 

tombent ça pue et ça puait;

 

et ressurgit le vieux guerrier

 

de la cruauté insurgée

 

de l'indicible cruauté

 

de vivre et de n'avoir pas d'être

 

qui puisse vous justifier;

 

en tombent dans le trou ancré de la terre vue de haut

 

et en perce,

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tous les bouts de langue éclairés,

 

et qui un jour se crurent âmes,

 

n'étant même pas des volontés;

 

 

 

montent tous les éclairs de la schlague de ma main

 

morte,

 

contre la langue soulevée

 

et les sexes de volonté,

 

qui sont à peine des mots jetés,

 

lesquels n'ont pas pu prendre d'être;

 

 

 

mais tombent mieux que des soleils projetés dans la

 

cave où s'entretuaient

 

papa-maman et pédéraste, le fils d'avant que ça puait.

 

Quand l'âne solaire se croyait bon.

 

 

 

Et où était le ciel dans son rond?

 

 

 

Où l'on était

 

dehors,

 

tout con

 

de sentir le ciel

 

dans son con,

 

sans rien qui pût faire barrière contre le vide,

 

où pas de fond et pas d'aplomb,

 

et pas de face,

 

ni de haut,

 

et où tout vous rapplique au fond,

 

quand on est droit tout de son long.